Não me crucifiquem de insensibilidade, para que eu chore senhores, nem me torturem na falta de meios para me civilizarem que eu não serei vosso partenaire nem sequer no acto mais inocente. Qual mais inocente, seus filhos de lugares mortos ! Inocente, é o fruto da Alma. Longe um poldro rói as amarras da vida e zunem campos de trigo. Queriam-me vosso ? salve, papoilas bravas, salve ribeiros libertos, salve ! salve!
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